Слово о полку

Князь Игорь, пот стерев с лица,
Копьё в песок воткнул,
Шеломом воду из Донца,
Склонившись, зачерпнул.

А поредевшие полки,
Грудь осенив крестом,
Стирают чёрствые портки
Заиленным песком.

Земли чужой, в чужом краю,
Всем хватит за глаза,
А раньше шли в одном строю,
Молясь на образа.

Доносит Ярославны плач,
От Дона до Донца,
И лижет траурный кумач
Кровь с мёртвого лица.

Дрожит медаль в её руке
За призрачный успех,
На исторической реке
Меняют всех на всех.

В братоубийственной войне
Не раздают наград,
Полуразрушенной стране
Оплакивать ребят.

В багровом зареве Восток,
Пылают рубежи,
Повис тяжёлый, горький смог
Над полем спелой ржи.

Но вновь историки солгут,
Не ведая стыда,
Сиротский новенький приют –
Великая ль беда?

Многострадальная земля
Не впитывает кровь,
Стекает в минные поля
Библейская любовь.

За кровь, за слёзы матерей,
Которым как-то жить,
За не родившихся детей,
Кого благодарить?

https://www.youtube.com/watch?v=DYjlg0pxYbo