Это как плохая игра на скрипке,
До мурашек жутко режет слух.
Как все время рвущиеся нитки,
Как противный тополиный пух.
Как непрекращающийся скрежет,
Вой сирен и брань там под окном.
Будто кто насильно тебя держит.
Будто оторвется внутри тромб.
Как от боли рухнуть на колени,
Пьяным вновь отец пришел домой,
Будто жизнь не жизнь без подозрений,
Будто задержался под водой.
Утюгом в который раз обжегся,
Спотыкаясь, падал сотню раз,
И на солнце ты почти уж спекся.
Будто нервный тик напал на глаз.
Это отвратительно, ничтожно,
Сломит до конца и без остатка,
Это пережить довольно сложно.
Жизнь после любви бывает шатка.
После
© Copyright: Надежда Иванищева, 2016
Свидетельство о публикации №116070303296
Свидетельство о публикации №116070303296
Рецензии