Исповедь туриста.
За высокими холмами, есть дремучие леса,
Над болотами туманы, на траве утром роса.
Здесь, берёзы растолстели, пахнут сладким соком,
Возвращался я домой, к родимым истокам.
Через час мы приземлимся, ждёт у трапа пресса,
В самолёте, мне шепнула в ухо стюардесса.
Восемь долгих - тяжких лет, прожил на чужбине,
Думал там я о семье, о жене, о сыне.
Улетел тогда в Египет, просто отдохнуть,
Там, в тенёк прилёг под пальму, на часок уснуть.
А проснулся, я в пустыне, в шатре бедуина,
Был рабом там, господа, хуже, чем скотина.
Рыл колодцы, песни пел, подавал им блюда,
Заменял даже в хозяйстве, иногда верблюда.
Но, в пустыне, были ралли, я и убежал,
Увези, молил спортсмена, он не возражал.
За высокими холмами, есть дремучие леса,
Над болотами туманы, на траве утром роса.
Здесь берёзы растолстели, пахнут сладким соком,
Возвращался я домой, к родимым истокам.
Исповедь туриста
© Copyright: Виктор Клименко 2, 2016
Свидетельство о публикации №116070301347
Свидетельство о публикации №116070301347
Рецензии
