Наш сад

 
            НАШ  САД


В королевстве, что под Истрою, – тихо.
В знойном воздухе, в полуденной дрёме,
вся зелёная охрана – безлика,
уподобившись безвольной соломе.

Имитируют поклон помпадуры –
розы красные – надменно и гордо.
Не качнут тайком колючим турнюром
в поощрение иным козьим мордам.

Словно гранды, утонув в балахонах,
с высоты презрев  причуды природы,
озонируют по-царски пионы.
Далеки они от гущи народа.

А у этих разноцветье тюрбанов
затуманилось некстати, поблёкло –
от усталости поникли тюльпаны.
Не тюльпаны, а какая-то свёкла.

Ряд гвардейцев с голубыми глазами;
на мундирах всё петлички и штрипки.
О пригрезившейся ветреной даме
прочитаем мы в их зыбкой улыбке.

Это ирисы – в вихрастой лазури.
На задворках же спят маргаритки –
в беззаботной, пролетарской фактуре,
как оборвыши, в грошик пожитки.   

За колодцем, у простого забора,
распластались на увесистой кочке,
вдалеке от помпадур и сеньоров,
пораскинув над травой лепесточки.

Потаённая страна – заповедник.
Мы на равных с босоногого детства.
В королевстве я – и гость, и наследник.
И не надо мне другого наследства.