Опять меня пронизывает слабость,
в горячке клонит спать, но этот сон
прерывист от озноба и от храпа
соседа по палате. Горизонт
мечтаний замкнут в жажду сигареты.
О, как я пал! Но можно ль быть иным,
когда весь мир - лишь танец силуэтов
какой-то неначавшейся войны,
где человек осознает впервые,
что все без исключений рядовые,
что он и сам - такой же рядовой.
И я стою в их общем сером строе,
и с каждым в нём стоящем негероем
я чувствую суровое родство.
IV. February
© Copyright: Илья Георгиевич Турков, 2016
Свидетельство о публикации №116070207469
Свидетельство о публикации №116070207469
Рецензии