Я пишу не о том...

Я пишу не о том, и не то, и не так.
Я - ничто, я - пустяк.
Я лежу на траве и касаюсь тебя,
ты на платье ложишься моё лепестком,
ты мне красишь запястье огня языком...
Я лежу на траве, за изломом излом
ощущая в себе...
На холодной траве - голубые жуки,
золотые песчинки, и чьи-то шаги
нарушают спокойствие сонной земли...
Словно движется время, кто-то идёт,
кто-то всё изменяет. Сейчас от сотрёт
с пыльной плоти земли наши вещие сны,
и земные следы, и кусочки Луны,
и обглоданный бросит лунный скелет
в пасть наставшему дню, которого нет.

И тебя тоже нет. И меня тоже нет.
Только мёртвый над миром восходит рассвет,
Только ветер несёт по бумаге перо,
И в гробу на гитаре играет Пьеро...

Мёртвый блеск. Мёртвый счёт. Всё отныне мертвы.
Стал безвкусен и холоден запах травы...
Стало пение птиц заунывной мольбой...
Что-то стало со мной и с тобой...

Ветер комкает, рвёт из тетради листы,
Ветер между мирами качает мосты...
На одном из них - я, на другом будешь ты...
И угрюмые ивы разинули рты;
и из них обречённость сквозит кипятком...
и безумье ласкает меня языком...
и сквозь саван дождя летит света копьё,
и могильщик целует запястье моё...



2 июля 2015, 04:17,
Балашиха