Вне времён

Поэт - волшебник слова на бумаге,
Творец судьбы затворческих оков,
И пусть трещит под его натиском пергамент,
Он не упустит от себя красивый слог.
Пускай толпа уже не жаждет зрелищ,
Пускай затих в амфитеатре шум,
И звон мечей в далёкой древности утерян,
Поэт всё так же ставит точки наобум.

И пусть, владея магией словесной,
Он мог бы в мир бумаги и пера людей завлечь,
Заместо сей забавы, безумно глупой, хоть и лестной,
Подбросит дров в камин души своей, растя из сердца доменную печь.

Разве может сердце, что не растило любви плод,
На миг лишь уловить прекрасных чувств движение?
Кто не любил, хоть час пройди, хоть год,
Не сможет поразить стихом воображение.
А кто сумел найти ту, что влечёт к письму,
Что стала целью жизни и желанной музой,
Уже не пустит в свою душу тьму,
А "магию для толп" сочтёт обузой.

Сегодня каждый видит в тексте то,
Чего не замечали почти все когда-то.
Любой язык поэта выучить готов,
И это кажется ему большой наградой
За все скитания души своей,
Что вынужден испытывать неоднократно,
За ночи, где ни разу не сомкнув очей,
Былые времена мечтал вернуть обратно.

Но, хоть поэту важно и дороже самой жизни
Знать, что кто-то может колдовство понять его,
Хоть на коленях умоляй, хоть лавой раскалённой брызжи,
Под страхом смерти не расскажет ничего.
И пусть теперь, мой друг, умеешь правильно читать меж строк,
Понять хоть часть открытой всем ветрам души поэта
Как ни трудись - не выйдет, ведь он сам пока не смог,
И думать можешь перестать об этом.