Это просто поэта обидеть,
Кинув кость на проезжую гать...
Вам глазами его не видеть,
И душой его не страдать!
В нашем злобном, собачьем веке
Будки краше и поводки
Осень плача о человеке
Рвёт поэтову грудь в куски.
Лето сушит его и косит,
В зиму долгую он не спит
И во фляжке абсент носит -
Жидкой плесени малахит...
Не дожив до весны, в муке
Крылья мёрзлые ободрав
Он к какой нибудь шалой суке
Своё сердце несёт в руках
И виляя хвостом облезлым
Принимает подачек ложь...
...Ты не думай, я нынче трезвый
На домашних щенков похож...
Только капает кровь незримо
И загрыз бы и выл навзрыд
Без любви... Проходите мимо!
В пустоглазость своих обид...
02.07.2016 (ред. 2017)
Кость
© Copyright: Виктор Чалков, 2016
Свидетельство о публикации №116070204285
Свидетельство о публикации №116070204285
Рецензии