Холодно сердцу, холодно...

Холодно сердцу, холодно сердцу,
Холодно…
Почему, не скажу,
Я не знаю об этом и сам.
Может чьим-то наветам поверила в то,
Что не молодо,
Или там, в отраженьи,
Взгрустнувшим о чём-то глазам…
Как молитвы нужны иногда
И чтоб сердце поверило,
Что живём не годами, ни временем,
В чьих-то часах.
Мы скорее, порой,
Словно веточка странного дерева,
То, что днями, ушедшими,
Вянет в опавших листках…

Оттолкнусь от окна, оглянусь,
Отвернусь в сумрак комнаты,
Ожидая, что там за плечом,
Всё равно, никого…
Мы так часто, самими собою,
Бываем, не поняты,
А уж теми, наверно, не реже,
Кто так далеко…
И останется, многое-многое,
Вновь недосказанным,
Что, быть может,
Смогли бы прочесть по любимым глазам.
То, что мы, не всегда,
Понимаем, возможно, и разумом,
Оттого, что доверено всё это,
Только сердцам…

Холодно сердцу, холодно сердцу,
Маетно…
Может тревоги ненужными стали ему,
Чтобы дожить, достучать -
Бесполезно, беспамятно,
Не отвечая себе на вопрос: «Почему?..»