Между строк

(... а солнце продолжает нам светить,
пусть мы живём, его не замечая...
и ты дыши, спокойно засыпая,
в любое время буду я любить...)

* * *

За банальным приветствием - сотни несказанных слов,
(то усилие воли, но рвутся они неизбежно)
Напишу я "привет", как всегда, нарочито - небрежно,
Опасаясь того, чтобы в нем не расслышал ты зов...

Про погоду теперь... А июль будет греть, говорят,
До чего ж благодать, посмотри-ка скорее в оконце!
(только знаешь - какое бы яркое ни было солнце,
мне оно не заменит спокойный и ясный твой взгляд)...

Этот город так скучен...
(неправда - в нем где-то есть ты, потому во сто крат возросла его важность и ценность)
У меня в голове столько мыслей сегодня вертелось
О тебе... Ладно - мысли! Но как ты проник в мои сны?!

Знаешь, я тут хотела случайно спросить вот о чем...
(впрочем, нет, не спрошу, все ответы заранее знаю)
Я привыкла, и даже почти что уже не скучаю.
А стихи... Это просто слова. И они не причём.

Словом, все хорошо. До того, что порой я пою
(или вою?)
Но главное знать, что сейчас ты в полном порядке.
Напишу между строк стихотворных в своей я тетрадке,
Не о городе, солнце, погоде...
О том, что люблю.