Свет луны, загадочный и странный,
призрачный, холодный, неживой,
душу бередит, как сон туманный.
Солнце мёртвых светит надо мной.
Что в нём? Зачарованные дали?
Стынь могилы? Тайный лёд обид?
Помолчим. Мы спрашивать устали.
Только сердце ноет и болит.
Что ж! Не видеть дня, не знать печали,
солнце не любить? Отвечу я:
ночь проходит, и луна едва ли
царственней небесного огня.
СВЕТ ЛУНЫ
© Copyright: Валерий Протасов, 2016
Свидетельство о публикации №116070202030
Свидетельство о публикации №116070202030
Рецензии