Б. Д.
«В своём ли ты уме?» - спросили Вы меня.
Мне вспомнилась Алиса в Зазеркалье…
О, как хотелось этого огня,
кляня его и мысленно браня,
я маялась, как Дева, в ожиданьи…
Магичен Ваш зрачок, он впитывал мой мозг,
нанизывал на нить тугое ожерелье…
Как сладок чёрный мёд, как мягок воск,
к чему и Вам, и мне весь этот лоск?
Давайте превзойдём своё неверье?
Я знаю, быть беде – как слову – в западне,
я знаю, умолять – лишенье смысла.
Пусть не горит звезда, хвала – звезде;
пусть не даёт рука, хвала – руке.
Мы будем жить, я знаю, лет по триста…
И вот тогда итог захочется понять,
сказать своей душе: «Лети, страница!»
И вдруг решитесь Вы меня обнять.
Молчи! Молчи! Хочу поцеловать…
«В своём ли вы уме?» - нас спросит птица…
2. 07. 2016, четыре часа утра
2. 07. 2016, четыре часа утра
© Copyright: Анжелика Миллер, 2016
Свидетельство о публикации №116070201102
Свидетельство о публикации №116070201102
Рецензии