Мальчик, поцелованный литературой

Когда-то, лет тринадцать назад  - я был маленьким,
глупым мальчишкой.
Свет манил пойти на чердак,
и усесться в ручоночках с книжкой.

Я не знал не романов,
не рассказов из прошедших времен,
и не видывал повестей славных.
И тогда же, я увидел её.
Опустившись на пол, рассказал ей о своих планах:

- Я хочу научиться читать...
- Это с лёгкостью, - она отвечала.
- Я хочу научиться писать...
- Если захочешь, - с книгой в руках, глаза опечалив, -

Она легла на полу, и в глазах её печальных, но мудрых.
Увидел я наяву,
как Данте в аду скалится в муках.

Поседевший, сереющий локон - упал с ее головы.
И не видел я больше столько…
В женщинах простоты.

- Только не смейся…
- Ладно! – в глазках ее огонь.
- Что-то здесь стало прохладно, -
Положив локон в мою ладонь, -
Как-то наиграно встала, встала передо мной:

- Ты же, теперь писатель… Чернильница, перо…
- Правда? Вы честно? Не лжете? Не верится, что это со мной…
- Ты, правда, очень талантлив, мальчик! - солнце брызнет в окно.
На по;л упадет маленький солнечный зайчик –  внезапно станет светло.

- Я ухожу, до встречи, буду являться во снах.
- Приносить по ночам сюжеты?
- Возможно… Гасить свечи, записывать на ночь в блокнотах…
Сценарии в различных исходах.

Дальше не помню, но щеки горели безумно…
Без умолку пели в углу свиристели.
Рассказывать это, совсем не разумно.
За этим рассказом всю суть просмотрели.

Материнский в лоб поцелуй,
Лаской и нежной заботой наполненный… -
Так теперь по ней не тоскуй -
Мальчик, литературой целованный!