Короток век лирического героя

Его задумчив взгляд, - слегка нахмурил брови,
Он вечно полон дум, чьи корни глубоки,
Вся жизнь его о том, как нелегко герою,
Рожденному движением писателя руки.

И пусть бывает зря - романтик в каждом вздохе,
Он так искусно лжет себе же самому,
Что кажется порой - дела его не плохи,
И все же, до него нет дела никому.

Умен не по годам и вежлив в каждом слове, -
Он человек большой, но раненой души,
И, что уж говорить, он честен и достоин
Счастливых пары строк, с чем автор не спешит.

И одинокий путь, страница за страницей,
Ведёт его туда, где кончится рассказ,
Ах, как бы между строк ему остановиться,
Писателю взглянув в простор открытых глаз.

Но вот, случится так, когда покинет вера,
Когда надежды нет единого глотка,
Он повстречает ту (в любви не зная меры),
Которую создаст писателя рука.

И вихрем закружат историю чернила,
Покажется - всё знак счастливого конца,
И вроде бы судьба сердца соединила,
Но сложно написать чернилами сердца.

А вместо запятых везде расставит точки,
Изящное перо в писателя руке, -
Тот, кто героем был, не получил и строчки,
В написанной с нуля очередной главе.