Ты пальцем трешь косую линию,
Тебе сказали, что писать,
Чернило на столе, как блюдце
Ты можешь пить,
А можешь просто рассуждать…
Вся орфография на теле,
На спинах, тяжестей всех дней,
На пальцах вовсе не чернила –
Земля, сошедшая с небес,
Той глиной с облаков…
И класс пропитан запахом дождя
И дети не хотят писать в косую,
А орфография, как добрая им мать
Стучит указкой по доске, не больно,
И прокричали петухи – иди с собой…
Ты пальцем трешь косую линию
© Copyright: Юрий Баштанник, 2016
Свидетельство о публикации №116070103600
Свидетельство о публикации №116070103600
Рецензии
