Есть у каждого где-то свой Понтий Пилат,
Есть Голгофа своя и терновый венец.
Крест несём на спине, нет дороги назад,
Жизнь течёт между пальцев и скоро конец.
Кто измерит потери, не вставши с колен,
Где весы, чтобы взвесить всю тяжесть греха?
Жизнь - темница среди отвратительных стен,
Сердце бьётся вразмах, лёгких сипнут меха.
Стой бедняга, забудь про дела и печаль!
Хлеб насущный сейчас – он важнее идей.
В небо можно смотреть, но вот только мне жаль
Тех, кто в шорах всю жизнь содержали людей.
Крах империй и стран устилают их путь,
Горы трупов и сами по локоть в крови.
После тяжких трудов им спокойно заснуть
Совесть вряд ли мешает – её не найти.
Можно в память о них возвести мавзолей
Иль Урал осквернить, там открыв Ельцин - центр
Память очень короткая русских людей –
Нет пророков средь нас, нет величию мер.
Своя Голгофа
© Copyright: Бе Бета, 2016
Свидетельство о публикации №116063009703
Свидетельство о публикации №116063009703
Рецензии