Белоночное
как будто бы решило уморить
удушьем. и во что бы то ни стало
сломать твой трафаретный биоритм.
не спишь: к кому писать? чего же боле?
грешить автоматическим письмом?
а новых истин в старом алкоголе
всё нет. и нет ответов перед сном,
который, вероятно, невозможен.
да чёрт с ним, с растреклятым! ночь - бела!
и ты, беспутный, до сегодня дожил,
и та, что не родная - дожила...
под покрывалом - снов теперь негусто,
прохладственно, как шимпанзе в Москве.
под ночью белой есть такое чувство,
что мёрзнут ноги,
высунувшись
в свет.
Свидетельство о публикации №116063000965