Отгрызла себе палец, положила под язык
В надежде, что так растворится творческий кризис.
Писать неудобно, обрубок теперь болит:
Видимо, пачканные страницы — сгоревший дизель.
Темы истёрты, разбросаны по углам
Рядом с кроватью; стена, потолок, ресницы —
Излеплены все в какой-то ненужный хлам,
Подобно моим единоголосым лицам
Внутри сетевого деорганизма рёбер,
Иссыпанного горячим сухим песком:
Передвигаться, писать, дышать — больно,
Больно — не прогибаться под своим естеством,
Слышать — не слушать, вдыхать — не чувствовать
Желания душевной тоски расплескать на строк
Гранёных, истёртых, насквозь пережёванных.
Но если межстрочие — это — ничто как — трость?
Если межстрочие — воздух, доза спокойствия;
Если за зубы не спрятать язык, в карманы — мысль?
Душевное равновесие делит небо пополам с грозами,
Прятать ли в этом случае от дождя — тыл?
Отгрызла себе палец
© Copyright: Мёртвая Люси, 2016
Свидетельство о публикации №116063009606
Свидетельство о публикации №116063009606
Рецензии