Пинающий столы

День начался с привычной чашки кофе.
Потом провал. Стреляют так в висок
без сожалений, церемоний, философий.
Или по горлу ножом наискосок...
Пульс разрывал в затылке вены...
Очнулся... Что со мной?
Какой-то город, лачуги, стены
песок и зной.
Потом по переулкам несла меня толпа...
Сама плетьми и свистами гонима.
Там не было асфальта, а пыльная тропа
вела в сады Иерусалима.
Узнал его - из глыб стоял на глыбах.
Ещё там видел стол с коричневым сукном.
По воздуху летали буханки хлеба, рыбы,
а в кубки проливалось червоное вино.
Наверно - недосып, и я не просыпался.
Наверно это бред седьмого с ночи сна.
Я за остатки логики всем разумом хватался,
но там ещё была кровавая Луна...
Луна? Да, так себе. Подмёткам не годится.
Похожая на ручку для плотницкой пилы...
Был храм и человек из голубого ситца,
пинающий столы...
Вина я не люблю, но пил по-полной чашу,
потом внимал словам, - Иди, уже пора.
Ты свой среди чужих, чужой средь наших
для тяжести на сердце серебра...
Но это всё потом - сады, движение,
свет факелов и блеск стальных мечей...
- Не бойся, не проси. Твоё предназначение
найти мне палачей.
Чей голос, чьи глаза и чей знакомый профиль?
Душа моя кровавит и болит.
Всё началось с обычной чашки кофе,
закончилось вязанием петли.
Я знал ещё вчера, что так оно и будет.
На доски для креста уже пилили брус...
- Судьбу не выбирают. Не правда ли Иуда?
- Ты прав, Иисус.