Ты прав,
Хотя и пишешь в прозе,
Стихи не пишут на морозе.
Стихи мой друг, хоть и тихи,
Но варятся они в горниле,
В них ты заметишь много были,
Душевных ран и мого роз,
И пыль дорог и шум берёз,
Стихи они смолой от вишни,
Прилипнут на день на зубах,
А могут шёпотом в губах,
Ходить за Вами месяцами,
Как архитекторы дворцами,
Заполнят Ваш весь обиход,
И надо Вам идти в обход,
Все фразы местом переставить,
Прочувствовать где быть им,
Чуть,чуть прибавить,
И вот готов уже сюжет,
Он с изумительным концом,
Похож на гения созданья,
И не хаатает лишь названья.
Что ж откровенье подойдет,
Его любой поэт поймёт.
Его любой поэт поймёт
© Copyright: Михаил Пушкин 68, 2016
Свидетельство о публикации №116063009322
Свидетельство о публикации №116063009322
Рецензии