Вся наша жизнь игра до самой смерти,
Прогон в театре драмы мастерства.
И режиссёр в антракте круговерти
Бранит, что расфальшивилась игра.
Не виновата в текстах примадонна:
Любовник стар, другого не найти.
И раздражает посреди колонна
Из бутафорий на её пути.
Букет поможет и фужер с шампанским.
Но сколько ж можно подслащать игру?
Пора вина бы с ядом настоящим,
Порвать аккордом слабую струну…
Но жизнь прекрасна красками софитов,
Овацией, что публика творит.
Особой атмосферой реквизитов,
Когда в любви былой не ведом стыд.
Творить бы вечно молодой, желанной…
Но гаснет свет, швейцар даёт манто.
Он здесь в театре, как известно, главный:
Без имени, без звания… Никто…
Никто
© Copyright: Александр Сгадов, 2016
Свидетельство о публикации №116063009174
Свидетельство о публикации №116063009174
Рецензии