Ворона или всё же сорока?

Вся-то радость моей жизни – это детство.
Наивное и светлое, как чистый родничок.
Ну а от юности и зрелости ведь никуда не деться –
И не захочешь, проживёшь и их… Увы, как дурачок…

А почему дурак? Да потому, что любопытный!
Совал свой нос туда, куда совсем не просят!
За это вот и был не раз, не два побитый…
А кто слабее был, хотя бы камнем бросит…

Так колотили, как боксёрскую подвешенную грушу…
Лупили, кто хотел, кому было не лень…
Кто не хотел потеть, плевали смачно в душу
И обливали грязью прожитый мною день!

И всё-то им не так – ни в профиль, ни в анфас…
Всё шиворот-навыворот, не вдоль, а поперёк…
Поправить захочу, но тотчас слышу: - Фас! –
И вот ко мне несётся здоровый паренёк…

- Не надо поправлять! Мы знаем что как лучше!
Тем более, что мы, как раз, вот так вот и хотим!
Иди-ка ты по далее!.. -
                Эх, грёбаный мой случай:
Кривое никогда не сможет сделаться прямым!

Всю жизнь меня терзал один простой вопрос:
Чего же мне неймётся в вороньей чёрной стае?
Я – белая ворона? Я - никчёмный альбинос?
Да я – брюнет! Хоть белобрысым был, я это знаю…

Когда блондином был, как раз и было всё отлично!
Хотя уже тогда соседей в коммуналке удивлял,
Обогащая знанием свой малый опыт личный:
На нашей общей кухне в розетку проводки пихал…

Возможно, что тогда-то вот мой мозг закоротило…
Ведь я огромной щуке ручонку сунул в пасть -
По самый локоток! А старая взяла, её прикрыла –
Ох, как же испугала, сука, просто ужас, страсть!!

От страха непомерного иной, гляди, седеет!
Моя же седина пришла ко мне в семнадцать…
А в шесть-то лет смотрю – мой волос-то темнеет!
И чёрным стал в 15-ть… В 16-ть – завиваться!

Всё, как в дурном романе ужасно-пошлой прозы…
Прошли в густом тумане мои метаморфозы…
Блондинистый пацан вдруг сделался брюнетом…
Когда же лысым стал, примазался к поэтам…

И всё-то неожиданно, по непонятным срокам…
То два вихра, то кудри, за белым чёрный цвет…
Какая ж я ворона? Скорее уж – сорока…
Недаром же трещу так – покоя людям нет!
30.06.16.