Предо мной лежит листок -
я пишу последние слова...
Завтра то ль в затылок,
то ль в висок
с дыркой будет голова.
Кто-то пальчиком курок,
чтобы мне отмерить срок,
нежно так нажмёт
и отпустит.
На тот свет в полёт,
может в пустоту,
я отправлюсь,
падая в опилки.
Их сметут метёлкой,
смоют кровь из шланга.
Тело ляжет не под ёлкой
колкой, а в траншее с хлоркой.
Ну и ладно.
Ничего уже не надо...
Я пока пишу слова:
- ‘Светит полная луна.
Вдоль реки бежит дорожка -
вся из золота она.
Схожа рябь немножко
с водяной сороконожкой.
Я сижу на берегу.
Лепестки кидаю в воду.
Буду делать, что могу -
я гусеницу кормлю.
Норовлю попасть ей в губы.’
Я пощады не молю.
Сам с собой шагаю в ногу.
30.06.2016
Расстрел
© Copyright: Вик Степанов, 2016
Свидетельство о публикации №116063002324
Свидетельство о публикации №116063002324
Рецензии