Наполненность

Вянут ромашки,
как и ритм жизни.
Сегодня цветешь, а завтра устанешь
и будешь сидеть, понурив голову,
от того,
что дела не знаешь.

Ты не будешь пускать
свои отростки
и скорее
детей бояться будешь.
От того,
ты сам и не вспомнишь,
чей сегодня
пылкий нрав остудишь.

Не вспомнишь, не отступишь
от края пропасти,
которую ты
сам и обрушил, не захотев
крутить лопасти,
возненавидев
свою стужу.
 
Сев за новые строки, опять онемеешь,
потому что забыл
отпустить сцепление
с грузом твоей старой памяти,
которую
очистить не успела.

И вздохнув устало,
ты пойдешь на улицу,
где может даже нарвешь
новых ромашек,
потому что
они не замерзнут
в доме твоем,
где на слезы скупятся.

Не выключишь звук
старой песни,
что давно уже запала в душу.
За закрытой дверью вместе с нею
растопить ты
решишь
стужу.

Лед совсем
с ТЕХ пор не тает.
Что-то вспомнишь вдруг
под грузом тяжким.
Нет, не слезы в скайпе,
когда светает,
а в стакане обычном
полевые
ромашки.