Поэт погиб. Он много вынес.
Не вынес лишь одной любви,
что на груди в кровавый вырез
из сердца вывела ручьи.
Он не умел прощать обиды -
он вовсе их не замечал.
И знал, что скоро сам погибнет,
не будет так как он мечтал.
И на могиле нет ни слова
о том, что кто-то здесь лежит.
Здесь старо всё, ничто не ново,
лишь крест покошенный стоит.
Он говорил, что всё возможно
и что на свете нет преград,
и так, порой, неосторожно
бывал всему на свете рад...
И вот погиб. Он мало прожил.
И не нашёл чего искал.
Он был вчера под этой кожей,
моей рукой стихи писал.
20.09.09г.
Эпитафия
© Copyright: Виктор Лёвин, 2016
Свидетельство о публикации №116062909026
Свидетельство о публикации №116062909026
Рецензии
Я каждый день заикаюсь, что больше не буду
Но я не способен на меньше
Любой клубок не трудно распутать
Трудно найти не распутанных женщин
Бигден 29.06.2016 21:29 • Заявить о нарушении
Но я не способен на меньше
Любой клубок не трудно распутать
Трудно найти не распутанных женщин
Бигден 29.06.2016 21:29 • Заявить о нарушении