сто восемь лун артюра рембо

я долго думала что такое боль. что противоположно понятию больно? не больно - это нулевая точка на оси координат чувств. в минусе - там всё так больно. а в плюсе? не знаю не знаю не пробовала. русалочьи игры всегда заканчиваются слезами. ими наполнено море поэтому море  соленое.

в снежном потоке замысла тает  смысл потока. а может все происходит из самого себя? да. по определению - да священного нет - это свет. но мое да - это всегда страх сказать нет и это не свет а сумрак в мире вечно мерцающего не понимаю.

люди страдают не от любви. люди страдают от мысли что они любят а их нет.

ты говоришь - у меня ничего не болит потому что мне скучно думать о боли. со мной - моя  музыка.  мы идем с ней по мосту междуречья миров и если ты хочешь идти с нами - выпусти слова из  клетки, раздели синий цвет на два и преврати хаос порядка в порядок хаоса.

ты закуриваешь трубку и просишь кого-то  - считай. ты выпускаешь дым в виде  луны и я считаю раз два три. тридцать два тридцать восемь. а луны все рождаются и рождаются от соединения твоего дыхания, огня и запаха табака. я вижу лицо в наморднике хирурга и слышу считайте считайте не останавливайтесь семьдесят два девяносто  сто восемь. сто восемь громко  говорю я и слышу  сквозь отраженный  свет лампы  твой голос.  ты угадала говорит голос. сто восемь. сто восемь лун  между землей и солнцем.

я смотрю на тебя и думаю но человек не может выпускать из себя лУны  в виде дыма и тем более  сто восемь штук подряд. а я и не человек отвечаешь ты. я сочиняю музыку и сто восемь нот - это расстояние  от меня до тебя в единицах времени моей музыки.

я долго думала что такое боль. и что противоположно понятию больно. но у тебя ничего не болит. ты  - музыкант, нашедший нечто похожее на ключ от любви. ты слушаешь изысканную  музыку ста восьми своих желаний стоя на золотом мосту самоубийц.