Он от людей бежал
не тайно, не украдкой
и не ночью,
уверен был, не знал,
но полагал,
что надо срочно.
Что будут вслед плевать,
кричать,
стонать в истерике,
когда одни
останутся на материке,
как будто бы в огне
спасая нужное добро,
да и не нужное,
всё за одно.
Своё - оно и есть своё,
годами выстраданное,
вписанное в бытиё,
зачитанными буквами
к закону сведено,
нацелено лишь только
на добро...
так им казалось
до сих пор.
И вот он,
точенный топор,
которым узел разрубить,
чтоб беглеца
на остров отпустить,
не проклинать,
в безумие самим не впасть
и пали на колени,
как могли,
и отмолили, по любви.
Монах, отшельник,
остров и вода, вода,
вокруг разбросанные камни
и года, года,
сквозь них молитва,
как стрела душа, душа
не с ним, не с человеком
и не с теми,
здесь одна, жива,
всё остальное - облака.
Беглец
© Copyright: Дмитрий Орлов 7, 2016
Свидетельство о публикации №116062907325
Свидетельство о публикации №116062907325
Рецензии