Как трудно летом...
быть поэтом,
Когда летают
слепни,мухи,
Искусаны до крови
руки.
И наблюдать
со стороны
как люди маются
при этом,
Ругая всех и
нас-поэтов,
что виноваты
без вины.
А вечером жара
спадает
и все поэты
отдыхают.
И,сидя где-то
у реки
поэмы пишут
и стихи.
Свидетельство о публикации №116062905418