* * *
Сохнут на проводе белые простыни
неба оптовых смертей.
Омуты дней моих, россыпи, росстани,
мир всевозможных теней.
Вылито кровью чернилами начисто,
в буквы рядком запеклось,
сердце измученное акафистом
так и не сбывшихся грёз.
В этой неволе сплошного бессилия,
оцепеневши от тьмы,
в небо смотрю безупречное синее,
в коем встречаемся мы.
Там, в облаках, что белее, чем простыни,
две белых птицы парят...
Омуты дней моих, россыпи, росстани
взгляд твой и память хранят.
Мы теперь боле, чем стены недвижимы,
дальше, чем звук от мечты...
Омуты дней моих, сутки режимные
в небе, где чудишься ты.
вс
***
© Copyright: Владимир Робертович Соловьев, 2016
Свидетельство о публикации №116062904824
Свидетельство о публикации №116062904824
Рецензии