Триста и тридцать три

Живи, наслаждаясь, каждым простым моментом, другим отдавая лучшие из рубах. Ко мне не приходят «просто», всегда – зачем-то, и в этом, как говорят мне, моя судьба. Ко мне не приходят «просто», всегда – послушать, о чём я сегодня поведаю-расскажу. Раз в месяц я обнажаю прилюдно душу – и всё отдаю, что месяц внутри ношу. Раз в месяц – без сожаления и опаски, пока изнутри всё тьмою искажено,
я громко – на всю деревню! - читаю сказки.
Я первую сочинила давным-давно.

Я первую сочинила ещё малюткой, каким не положено было и говорить. Та сказка светилась ярко, как незабудка – теперь «незабудок» триста и тридцать три, и каждая – из пожаров, любви и боли, а слово, пожалуй, крепче, чем адамант. Мне бабки сказали: это такая доля, таков мой особенный, мой непростой талант. Такая моя дорога – бывает хуже, бывают дороги горе творить и ложь,
а ты каждый месяц хоть и кровавишь душу,
но что-то и для кого-то ведь создаёшь.

Живи, наслаждаясь каждой простой неделей, другим отдавая лучшие из чудес. Ко мне не приходят «просто», без всякой цели, и в этом, как говорят мне, и есть мой крест. Слова и сюжеты – завтрак, обед и ужин, собрать их и наточить их как острый нож. Ко мне не приходят «просто», всегда – послушать. Мне бабки сказали: однажды и ты придёшь. Однажды, сверкнув на солнце большим алмазом, весь мир заискрится (больно, а ты смотри).
Осталось лишь сочинить сколько нужно сказок –
И время настанет.
Триста и тридцать три.

Я первую сочинила ещё малюткой, каким не положено что-то там сочинять. И маме, наверное, было немного жутко (ну, только «немного», скажем, умножь на пять). Но мама же знала: в нашей семье по крови мы все – как одна, но через одну – идём владычицы сказок, хозяйки не сна, но слова, которых однажды кто-то назвал груздём и вот, без разбору сунул в дырявый кузов, а нам остаются вечность и разгребать.
Мне сказки согнули плечи небесным грузом,
Но бабки сказали: это моя судьба.

Живу, наслаждаясь. Пусть не приходят «просто», однажды – как мне сказали – и ты придёшь. И мир, заискрившись, вспыхнет росой на солнце. Твоё приближенье чувствую, словно дождь: сгущается воздух и небо спустилось ниже, весь мир сократился стуком в моей груди. Слова, закипая в венах, ладони лижут и падают на бумагу – и ну чудить! Раз в месяц, без сожаления и опаски, с крыльца я читаю дивную чехарду…

Ты тоже придёшь однажды послушать сказки.
И я ставлю точку.
Иду на крыльцо.
И жду.