Больнее, чем от МакГрегора

Снова провонялся запахом этих догоревших костров.
Ухмыляюсь с собственной жизни и окружавших острот.
Моя дорога к тебе - это серия блок-постов
и заправок.
Вокзалов на ней нет. Только нескончаемая линия чужих провожатых.
Иду по твоему следу, как старый надрессированный пес в поисках запрещенных веществ;
столько грязных отелей, доступных девушек и давно опустевших мест.
Эти, сопутствующие дороге, линии электропередач когда-то несли мои клавиатурные буквы к тебе.
Теперь остались страницы нескончаемых переписок.
мой ад - перечитывать их каждый день после не стирающих память вписок.
Это море не переплыть. Этот стадион не перебежать,
Но я верю, что на той стороне ты,
это как-то помогает мне себя на плаву удержать.
Не сбежать от твоего запаха, который прирос к этому городу,
к моему кондоминиуму и всех подворотен просторов.
Пока в моем разуме есть ты, я верю -
Ты была всегда. Когда я впервые пробовал набухаться,
Когда в детстве с велосипеда падал,
ты помогала подняться.
Мы встретились еще когда я был мальчишкой,
Бесконечно читающим книжки.
Ты была неисчерпаемым образом и каждодневным ядом,
Причиной каждой бутылки и завершением празднования.
Была холодным вечером и теплым колючим одеялом,
****юленой от отца и добрым поцелуем мамы.
Но пока твой запах и память о тебе диффузией парят по воздуху,
Ты так и продолжишь быть моим опиумом, моей наркотой,
моим пристальным взглядом.
Моей рекурсией и цикличностью.
Моим самообманом.
Это ведь онанизм:
Искать дополнение себя, комплектующие своей модели,
Каждый раз просыпаясь зря,
Каждый раз, как ни в своей постели.
Будоражит меня. Бросает со сна в кошмар.
Я проживаю жизнь Стивена Хокинга, который может двигаться,
но ни черта не знает.
Я существую, как Морган Фримен, который не умеет улыбаться,
Я - отдаленная копия твоих страданий; фантазий, которые никогда не сбудутся.
Работаю понемногу: на алкоголь да на сигареты.
Всё также не знаю кто я, всё также не знаю где ты.
Не избавиться от твоего запаха, который приелся к этому городу, к моему кондоминиуму и к сердцу,
Я написал бы поэму, где мы - одно бесконечное интермеццо.
Но каждый раз, когда я начинаю, ты сильнее МакГрегора всю эту дурь из меня вышибаешь.
Ты появилась еще когда я был мальчишкой,
Гоняющим мяч и бросающим спички с балконов высоких домов.
Каждый раз ты оставалась образом, который стереть так и не смог.
только твои улыбки, только твой полу-высокий тон,
только мои ошибки,
Аварийная посадка с высоты в миллионы миль
с конечной точкой ноль,
и капитан кричит истерично что-то про отсутствие паники,
когда-то и в моем сердце наступит штиль,
Перестанут менять кадры киномеханики.
Постепенно осядет пыль.