Птичка малая, что трепещешься?
За окном моим – лета звон.
Провода идут в небо лестницей,
знать, и спутник нам не нужон!
От луны зажжем фитилек мечты,
к зомбоящику – ни ногой!
Отдохну от дел, а под вечер – ты.
Заходи, мой гость дорогой!
Покалякаем. Чай -- не водка, чай!
У соседей, вон, снова гон.
Предлагала им квасу «Хлебный край»,
да зачем им квас? -- Самогон!
После дождика так попер бурьян,
словно за ночь кто рассадил.
Соловей орет, будто в стельку пьян.
И жара стоит, нету сил.
С пастухом опять на селе беда –
гастарбайтеры в пастухи.
И растут мальцы, прям, как лебеда:
от парного, знать, от ухи.
Земляничный дух призовет июль –
по-над сопочкой аж кровит!
Мы рассыпали в поле проса куль –
будет скот зимой нынче сыт.
Заходи, давай, не топчи порог –
правды нет в ногах, посиди…
Догорает день, словно уголек.
Ночь короткая впереди…
Сельское
© Copyright: Инна Молчанова, 2016
Свидетельство о публикации №116062904245
Свидетельство о публикации №116062904245
Рецензии