Она завернется в шаль.
И спицы щелчком по кругу,
И стрелки, спеша друг к другу,
Закроют ей календарь.
Под пылью укрыв хрусталь.
Она покачнется легко,
И скомкает занавеску.
И лопнет под сердцем леска,
Натянутая давно,
И дрогнет в ответ окно.
Сто лет или сотня дней.
Неважно, да и не нужно.
Она приняла наружно
Театр своих теней.
И стала почти своей.
И что там она ждала?
То время неумолимо
Катило всё мимо... Мимо...
Как будто она спала
С рождения до темна.
Бесшумно.
По складкам.
В шаль.
Скользнут между пальцев спицы.
Но вздрогнут её ресницы.
Июль превратив в январь...
Тот глянцевый календарь...
С цветочками на обложке.
Те старые три листочка.
Так трудно поставить точку.
Наружно... По чайной ложке...
Она ещё здесь. Немножко.
Она просто смотрит вдаль...
она завернется в шаль
© Copyright: Наталья Семернина, 2016
Свидетельство о публикации №116062903382
Свидетельство о публикации №116062903382
Рецензии
