Застрелите меня, черти,
Всё пропил и проиграл,
Как домой теперь вернусь я,
Что сказать смогу я ей.
Черти злобно ухмыльнулись,
Да, не ждёт тебя никто.
Ты ходил искать ответы,
А она, устав, ушла.
Как же так, не правда это,
Я ж всё время вспоминал.
Снилось поле мне у Арля,
Так красиво, широко.
Снился мне закат и речка,
Дым из труб и берега.
И всё время было двое.
Неужели я не я…
----------------
М.А. Тильда,
26.06.16.
Двадцать шестое июня
© Copyright: Мари Анри Тильда, 2016
Свидетельство о публикации №116062910365
Свидетельство о публикации №116062910365
Рецензии