на какой-нибудь из дорог

на какой-нибудь из дорог,
пыльной и сбитой подошвами до щербин,
ты вдруг почувствуешь что не смог.
что в конец за**ался идти один.

пустота, что тебя смаковала кусочками день за днем,
как-то разом тебя проглотит, косточками хрустя.
и захочется так ворчливо сказать "пойдем"
только некому и нельзя.

выбирая дорогу без карты, без компаса и примет,
ты обрек себя просыпаться в поле среди травы.
так неси же теперь свой выхолощенный обет
данный миру когда-то на берегу Невы.

у тебя в котомке луковица, монетка и томик По,
(эта монетка на счастье - путникам и беднякам)

ты теперь немыслимо далеко.
ты теперь себе и война и храм.

еле ноги передвигая, зайди в таверну, что на отшибе.
подойди не спеша к барной стойке - там буду я.
я налью тебе виски, мы молча и быстро выпьем,
ты расскажешь, как сложно выйти из забытья.

и коснется твоя рука, иссушенная ветрами
моих пальцев. и защемит в груди.
эта история, выдумана, увы, не нами.
и поэтому
продолжай
один.