Не радуется русская весна, печальны очи,
Как будто беспощадному врагу сдаётся в плен.
Лишь старый отчий дом на берегу, считая ночи,
Всё так же горделив под небесами и смирен.
По-прежнему грачи свивают гнёзда на опушке.
Всё тот же запах марта от заплаканных дорог.
Но что-то потеряла в этой милой деревушке
Весна, и хоровод её от горя занемог.
С тех пор не от любви, а от забавы насмерть бьются,
И в ангелов небесных целят грязные стволы,
И гадости заморские несут в глубоких блюдцах,
И ставят их колоннами на шведские столы.
Не радуется русская весна, печальны очи,
Стоит как терпеливая слуга при королях.
Пойдём, весна, попьём винца, над миром похохочем,
Чего-нибудь хорошего друг другу напророчим,
И поплывём к надеждам на бумажных кораблях.
Не радуется русская весна
© Copyright: Юлия Конда, 2016
Свидетельство о публикации №116062805980
Свидетельство о публикации №116062805980
Рецензии