Во всех углах расхристанной души,
Цветные чаще... или чёрно-белые,
Лежат лет сорок пять - карандаши,
Похожие слегка на парабеллумы.
И каждый длинноствольный карандаш
Заточен Люцифером или Боженькой,
Нацелен на стремительный пейзаж -
Талантливого только нет художника.
Душа, с такой же цифрой сорок пять
Пластинка, в виде змея или ящера,
Звучит, как сонмы плачущих котят -
Нет музыканта тоже подходящего.
А лучший стихотворец пишет вздор...
Он в ближнем Подмосковье, под неспелыми,
Несказочными вишнями - в упор
Из собственного ранен парабеллума.
Карандаши
© Copyright: Сергей Васнецов, 2016
Свидетельство о публикации №116062801035
Свидетельство о публикации №116062801035
Рецензии