это всё только сон.
это снится тебе:
луговые цветы,
и чужие угодья.
где качает,
шумя камышом,
мелководье
лодки брошенной
сырую колыбель.
словно руки стариков грубы,
в ней лежат
обломки дряхлых вёсел,
и тишина вокруг,
как если бы
наш русский бог
с тобой нас взял
и бросил.
а я смолил борта,
да нарубил шестов,
деля на три в уме,
как палец на фаланги.
а над страною
покосившихся крестов,
встав раньше всех,
с похмелья курит ангел.
сон
© Copyright: Никита Нестеров, 2016
Свидетельство о публикации №116062700862
Свидетельство о публикации №116062700862
Рецензии