Странные строки

                «О синем вечере задумалась дорога,
                Кусты рябин туманней глубины.
                Изба-старуха челюстью порога
                Жуёт пахучий мякиш тишины».
                Сергей Есенин

Тут избы уподобятся старухам.
Сюда золу зелёную ввернём.
Сюрреализм! Хотя ни сном, ни духом
земной поэт не ведает о нём.

Мысль понеслась, как ветер по равнине.
От странных строк в руках утихла дрожь.
Ведь во главу угла он ставит ныне
обычный – но красивый – выпендрёж.

Перо в руке мир поразить готово –
ведь им навоз он превращает в мёд.
Он может всё – ему подвластно слово,
от коего всех оторопь возьмёт!

Строка туманна, как парная баня.
Входи в неё, как в баню, налегке.
Он, чаще в ресторане хулиганя,
похулиганить может и в строке.

Ещё здоров, силён и весел вроде.
Хотя теперь мы знаем – через век:
уже шаги он слышит – на подходе
к его пенатам чёрный человек.

«Я вскорости к тебе, дружок, подъеду!»
И сдержит слово – сядет на кровать,
чтоб через век литературоведу
над странной строчкой голову ломать.