С улыбкой смотрел он на китель...

С улыбкой смотрел он на китель,
На звезды что пали с небес.
Война не простая обитель,
Война это жизненный пресс.

   Смотрел на погоны и думал.
   Его это китель иль нет?
   Быть может все это придумал,
   И не было призрачных лет.

Наверно не он был,а кто-то,
Кто шел по дорогам войны.
Быть может не понял чего-то,
Не чувствуя в сердце вины.

   В туманном,измученном мозге,
   Мелькали картинки боев.
   И били нещадно,как розги,
   Не сняв с прошлой жизни оков.

Он нАлил,в стакан горькой водки,
Налил до краев и сказал:
"Я пью за бойцов,не за шмотки,
С которыми я,воевал.

   За тех кто остались на веке,
   Лежать на чужбине в земле.
   Их имя теперь,в картотеке,
   И лица мелькают во сне.

Он пил в одиночку,со злостью,
Лицо заливалось огнем.
И память ненужную гостью,
Он водкой сжигал,и дождем.

   Он пил,не пьянел,а лишь плакал,
   Как плачут детишки порой.
   И дождь за окном тихо капал,
   Он думал о жизни,земной.

Нет не был он слабым и старым,
Он был мужиком полный сил.
От жизни мужик был усталый,
Он многое в жизни вкусил.