***

Как на это отвечать то???????
На безрыбье и рак...
Котелковая каша вкусна
И ушица душиста в любом мухосранском затоне -
Излевается скрипом стоящая насмерть сосна
Над своими дровами-словами под крепким бульоном.
О печатном - что есть опечатка. Как каждый из нас.
Потому то что искусство поэзии требует звука
Куликова, морошки и клюквы сезонный запас,
И в дорожных наушниках баха токкаты и фуги.

Светлана Шильникова   08.08.2016 13:37   Заявить о нарушении

Коли рак не дурак, то уж всяко тут рог и гора, а иначе и быть не бывает и слыхом не слышно. А поэтика, брат, это та ещё эээ е'terra, что, пожалуй покруче, чем псевдонародное дышло. Силь ву пле - дорогие ли гости иль нет - силь ву пле, а уж жизнь разберёт где там мухи, котлеты и иже. А сама-то она в грамофонной обычной игле, а игла в огурце, в невозможном фазанном париже. Или в псковской губернии в сгнившем в лесу туеске. Или в ранце засранца, стоит во графе "поведенье". Но скорее всего - она то, что так ломит в виске в завершающей фазе ночного бессоного бденья.
Ну и дуры - дивится народ - вот безделье-то вред. Занялись бы полезным каким для потреб рукодельем. Я уже говорила, что хлеб-то по-англицки - бред, я хотела бы жить этим самым бесхлебным бездельем. Но на смех или грех, я по-прежнему, мужня жена и безрыбие, бейб, для меня - состояние оно.
Крикнешь ночью, бывалоча - чу! - а в ответ тишина, как спина, как волна и оглохнешь до медного звона.

Оставила На Память   09.08.2016 13:59   Заявить о нарушении

Подполье травы некошенной
Серебряный топик дня
От мы оставалось крошево
И в кажом - своя родня
Расстрелы по обе стороны
Ремонты одной шестой
С ночными звонками в скорую...
Когда я была живой
Летали в горошек бантики
Вязались скакалки в ряд
Педальные кони в ватниках
Несли на себе парад
В зеленом лежали лавочи
На них трепещал король
И всех окликали - ласточка
Свою умирая роль

Светлана Шильникова   10.08.2016 15:27   Заявить о нарушении

Когда ты была-слыла ещё
песчинкой на рут де ви,
снедаемой и снедающей
и с вирусом "нет" в крови,
затворы на поле маковом
не клацали в лад стиху.
И мне было одинаково,
а нынче какого ху?
В грязи исстоптавшись по уши,
за рифом кривых зеркал,
ты стала морскою олушью,
я стала одной из скал.
Всё в прошлом: сифон,симфонии
разбуженных кухонь, дрифт
у лифта, АиФ, Афони и
гитарный рифлёный шрифт.
Лети с моих рук и, падая,
торпедный фасон язви.
Любителям поз и падали
не видеть твоей крови,
не нюхать её, не пробовать,
клыка не вводить иглу.
С сардинным победным оловом
лети на мою скалу,
уроком глупцам и клоунам -
как имя твоё звучит.
Ступням голубым от солони
щекотно, во рту горчит
от ветра и просто - радуйся
тому, что скала тверда
и солнце в зенитном ракурсе
в крови отворяет "да".
И все короли и прочие
в жабо или неглиже,
не больше чем многоточия.
За гранью тебя уже.

Оставила На Память   11.08.2016 09:18   Заявить о нарушении

Я живу с проглоченным языком
Надави на корень - услышишь эхо
Слов, идущих весь день гуськом,
Ночь - привал -перевал - утеха
Выставляющим слух напоказ, на суд
Поставляющим повесть о трудной доле
Той, что улицей понесут
Параллельной. Свет приглушивший в доме
Отойдет от стен, подползет к окну,
Затенит себя, обмахнет столетник
А ее несут сквозь его войну
И зимой и осенью и весной и летом

Светлана Шильникова   11.08.2016 09:24   Заявить о нарушении

Откуси его, отрастёт другой,
как хвосты чешуйчатых земноводных.
Откуси его - никакая боль
не затмит желания быть свободной.
В суете сует не бывает дна,
потому и тонут, хватая воздух,
но твоя звенящая тишина -
не моя, чтоб к ней отнестись серьёзно.
Можно сколько угодно лупить в там-там,
говорить и думать на эсперанто,
современность съест. Только где-то там -
много шума не есть глубина таланта.
Много шума из ничего -
параллельпипед на тонкой ножке,
просто кто-то однажды собьёт его
и рассыплет на пол цветные крошки.
Налетят пернатые и склюют
и останется ноль, то есть место пусто.
Говорят, из разных полезных блюд,
языки, как правило, очень вкусны.
Откуси, он горлу мешает петь,
он лежит в нём проглоченный, словно слизень.
Ты рискуешь до старости не успеть
притворить все знакомые звуки в жизнь.
В царстве мыльных пузыриков всё путём -
этот лопнул, а тот набирает спектры.
Увлекательно, но не до них, пойдём,
испытаем на практике силу ветра.
Откуси язык, подари звезде -
пусть в кармане носит, горит огнём.
Если ты такая от слова "где?",
то зачем тебе сожалеть о нём?
На войне все средства пускают в ход:
маскировку, шанец и ближний бой.
Языка берут, не язык ведёт
и не он командует. Не тобой.
И с какой позиции не верти,
разве кроме только терплю-молчу -
всё годится, раз не спасти.
Всё, что кроме "я не хочу"

Оставила На Память   11.08.2016 09:41   Заявить о нарушении

Не одна. Потому что каждый из нас один -
Пестрокрылый клен, облетевший ясень.
Будет новый август кольцом водить,
Наделяя властью
Поперечного по моей душе,
И в раструбе дней
предъявляя косность,
Я скажусь речи частью, той, что служе...
Продолжай сквозь осень
По двойным макушкам чужих имен,
По камням-морским и камням-садовым.
Потому что каждый из нас клеймен
Непечатным словом.
Объяснению вечное "вопреки" -
Насолив экраннных наборов текста,
Обнимаю голос твоей реки - своего ареста.

Светлана Шильникова   11.08.2016 09:46   Заявить о нарушении

Глупая, я не тюремщик, нет -
окна настежь в моём приделе.
Каждый держит в шкафу скелет -
так на деле.
Клён ли, неклен, люпин, паслён -
все войдём мы, как в реку, в осень,
кожу все в кислоте времён
сбросим.
Станем жить в платяных гробах,
тех, кто будет за нами следом,
среди галстуков и рубах
вслушиваться в беседы.
Не с тобой. Не со мной. Нас - нет.
Это так очевидно, как "бей еврея".
Мы всего лишь оттиск, размытый след
на пустынном пляже с названьем "ВРЕМЯ".
Серповиднотточенным резаком
одинаково скосит и ствол, и колос,
И останутся бреши пустых окон.
А голос? -
голос лишь одного из нас
что-то выпоет в щЕлях, в трубах,
дверьми застучит, как в груди Клаас,
грубо,
тонко выведет лейтмотив
на задворках большого мира.
В лопухах и полынях его грустит
лира,
треснувшая пополам
из древесных пород и, возможно ценных.
И выходит из-за облаков луна
на сцену.

Оставила На Память   11.08.2016 14:11   Заявить о нарушении

Когда расправятся дожди
с последним днем осенней жизни
И обретет ненастный шизик
Навес в расхлябанной груди,
По стороне твоей пройду,
Москалька в поколенье третьем,
Забыв о голосе и тренье
О слух, в Михайловском саду
Сквозь Мойку вытечет тоска
По шефоньерным лейтмотивам
И станет тихо и правдиво
Как облака.
Ну в пока
Луна, плывущая по сцене
Следы, оставленные впрок
На крестовинах всех дорог
И прорастающая смена.

Светлана Шильникова   11.08.2016 16:00   Заявить о нарушении