Бренчи, бренчи на лютне

Бренчи, бренчи на лютне, дурной трубадур,
Перебивая бранчливый серебряный дождь.
Ты потерял свою голубую звезду -
И больше её уже никогда не найдёшь.

Такая встреча даётся один только раз -
Об этом твердят во всех банальных стихах.
Тебе остаётся только на лютне игра
И, как осина проклятая - усыхать.

Банальные стихи иногда правду говорят -
Тебе бы стоило прежде прислушаться к ним.
Бренчи, трубадур - но всё равно зря -
Уже ничего не вернуть - не изменить.

И рука нависает над порванной струной  -
Ничего уже ты не исправишь - ничего.
Бренчи, трубадур - ты трубадур дурной -
И никто не будет слушать этот вой.

Тонет в глотке ночей голубая звезда
Под дождя глумливого пьяный смех.
Как ты смел эту любовь предать?
Как ты отвергнуть эту любовь посмел?

Три отражения бьются в души трюмо -
Трещины змеями в самое сердце ползут.
И вопрошает трио - как же ты мог -
Как ты посмел предать голубую звезду?

Как ты решился - фальшивый служитель муз -
Как ты осмелился - грош твоим песням цена!
Теперь ты один уйдёшь в дождливую тьму -
Тебе остаётся только одно - вспоминать.

И вопрошать себя самого - почему?
Снова и снова ответ не находя -
И исполнять какую-то серую муть -
В тон бесконечно гниющей ухмылке дождя.

Дождь за окном вгрызается в мыслей вязь.
Струны ржавеют и лютня хрипит и лжёт.
Такая встреча даётся один только раз.
А ты её продал - за тридцать фальшивых нот -

А ты отказался - отверг - ты ничтожный трус.
И дождь забивает гвозди в слова твои.
И пародирует ветер твою игру -
В которой нет и не будет больше любви.

И ты усыхаешь в пустыне - чужих страстей -
И ты поёшь - а сам - заскорузлый лёд.
И все слова и ноты - теперь не те -
И голос фальшивит - и лютня упорно лжёт.

И ничего поделать уже нельзя -
Всё неизменно - до конца твоих дней.
Ты вспоминаешь его голубые глаза -
Но вспоминаешь всё призрачней и смутней.

И всё слабее лучи лазоревых глаз -
И дождь забивает в сердце корявый нож.
Такая встреча даётся один только раз.
И ты уже никогда его не вернёшь.

Ты бросил в помойную яму подарок судьбы -
Ты отдал червям куст бирюзовых роз.
А ты ведь, наверное, всё же его любил -
Но слишком мало - и слабо - и не всерьёз.

Твоя звезда закатилась, и он ушёл -
И вечно звучит в ушах похоронный звон.
И ты играешь - с усохшей пустой душой -
На лютне без струн - не всё ли уже равно?

И ты покоишься в сером косматом льду -
А дождь лепечет - а ветер трубит в рог.
Ты потерял свою звезду, трубадур -
Ты её предал - ты её не сберёг.

И ты играешь - без души и без струн -
Уже смирился - уже ничего не ждёшь.
Звезды не будет. Её уже не вернуть.
А будет только вечный глумливый дождь.