синей птицей туча кружит,
плачет птичка на горе,
день опять с теплом не дружит,
и опять грустится мне.
я ещё писать о лете
по серьёзному не стала,
и пока вам не сгореть и,
травы, шейте покрывала
и стелите по полям,
удивительного цвета,
без морщин, бугров и ям,
в них валятся будет лето
утром розовым конём,
а ночами будут звёзды
пастухам гореть огнём
по просёлочным бороздам.
будет дождь стирать дорожки
из полынного сукна,
хлеб заката кинет крошки
из небесного окна,
закричит тревожных иволг
за садами чудный хор,
зашуршит степных подстилок
камышиный разговор.
и совсем особый ветер -
сух и мокр одномоментно,
унесёт мой стих о лете,
подождав того момента,
когда я оставлю стол,
и окно закрыть забуду...
я войду - лишь трав ментол,
на полу - бумаги груда...
где теперь искать стишок
про июнь на белом свете?
а не жаль - стихов мешок,
лето пишет в них о лете.
о лете. банально...
© Copyright: Ирина Ильницкая, 2016
Свидетельство о публикации №116062703079
Свидетельство о публикации №116062703079
Рецензии