Трек

Я набрал, не спеша, обороты
и, плевав на солидный пробег,
наслаждаюсь дорогой /до рвоты…/

жизнь похожа на замкнутый трек,
где в погоне за временем тают
непомерные силы… и вот –
наши души оформились в стаи,
устремляя бессрочный полёт
в неизведанность… грустно поэту
без бумаги, чернил и пера…

упиваясь последним сонетом,
смерть шепнула: Бориска, пора!

Как же так? Ни признанья, ни славы,
ни деньжат за рифмованный шаг…
моя Муза безвестной шалавой
не сорвёт на концертах аншлаг;
ей лабать в переходах на Невском,
собирая с прохожих рубли…

напряженья не выдержит леска,
если тянут её корабли.

Рвутся струны на ветхой гитаре,
покосилась отцова изба…
ко всему прикасается старость,
но меня, заклинаю, избавь
от насмешек и от юбилеев,
от почтительных  “дедушка, сядь…”
я, чем старше, тем искренне злее
на седую волнистую прядь.

Паспорт – сжечь, одноклассников за’ борт,
чтоб не смели трещать обо мне…

ухожу в небеса, словно табор*,
веселиться при полной луне.
Вечность – блеф, утешенье для сирых;
только ныне и только сейчас
я мгновенья у времени “тырю”,
чтобы спеть эти строки для вас.



27 июня 2016 года
Санкт – Петербург