Да, улетают наши листочки.
Они грустят, друг к другу ластятся.
И нет милее и печальнее
их говорящего молчания.
Лежим на просеке. Распластаны,
как в небе потускневшем ласточки.
Сентябрь, холодным ветром пронятый,
и им и нам устроил проводы.
На провода насели ласточки,
нешебутные, негорластые.
Они боятся первых инеев,
они спешат, на юг гонимые,
и с проводОв они срываются,
и за сарайчиком скрываются.
Они прощально виражируют
и настроеньем дирижируют.
Они прощальными гастролями
и нас на грустное настроили.
И не смеется. И не плачется.
Да, улетели наши ласточки.
До 1967
П. 7 Да, улетают...
© Copyright: Станислав Вогульский, 2016
Свидетельство о публикации №116062701091
Свидетельство о публикации №116062701091
Рецензии