Я чувствую себя идиотом.
Все лёгкие прокурены до чёрных дыр,
Они как космос.
Протягивая палец в детстве, спрашивали: "мир?"
А мне не спится снова, так как раньше,
До утра с тетрадкой, пледом, кофе.
А ты меня пошли немного дальше,
Я уйду, я в этом профи.
Руки снова в синяках, порезах,
Все в ссадинах, отбиты кулаки.
И в новые проблемы быстро влезу.
И все равно с тобой мы дураки.
Дома ждут меня мамуля с папой,
На улице не ждёт никто.
С чего бы вдруг вы мне так стали рады?
Упал с последней розы лепесток.
Тебе пишу, как будто под наркозом,
Все бабочки подохли в животе.
Пошли, пройдёмся в парке на автозе
И музыкантам уличным подкинем мы монет.
Умрём красиво, как на Хиросиме,
В республике устроем мы теракт.
Ты пытался рядом быть, но ты бессилен,
Услышал фразу громкую: "антракт!"
Письмо тебе
© Copyright: Юлия Буковски, 2016
Свидетельство о публикации №116062609780
Свидетельство о публикации №116062609780
Рецензии