Один, два, три

Один, в блокноте два, в тетради три,
полпачки сигарет лежат в кармане, пакетик порванный у ног.
Я, улыбаясь, отравляю мозг, рассудок спит... в нем нет нужды, мне яркие приходят сны.

В тех снах нет места дням тоскливым, нет вины,
зовут родные вновь любимым и я, там, маленький ребенок,
для них смешные строю планы и исполнения жду... мечты.

Как странно... я же был тем парнем,
в чьем сердце злобы нет, рубцов от раны,
оставленной отказом давним на мою просьбу «мам, прости...»

И снова три, в стихах четыре, в прозе пять,
в моих движениях плавность лилий и резкий смех, один в квартире.
Глаза слезятся... выдох стынет. Раскрыты настежь дверь, окно. Всё позади... я мертв давно.

Обман кругом, лжи тень повсюду,
к слепой мы ярости ревнуем, оценки ставим после слов,
вся наша жизнь наоборот, того, кто грешен Бог спасет, того, кто прав... страдание ждет.

Так больно... вроде все спокойно,
но что-то тяготит внутри, как будто камешек в груди
гримасой по лицу скользит и нерв стеклянный давит крик: "Здесь три! Там есть четыре, пять!

И мне другим... уже не стать."

Напрасно ждешь ты продолжения счета,
где семь, где восемь, не моя забота. В тумане лица всех друзей,
из памяти стер фото с ней, заставил жить себя назло... упадок сил... в душе темно.

Нет, я не жалуюсь, поверь, я повторяю, словно тень:
"За каждой строчкой скрыт пробел. За каждой мыслью есть движение... есть цель.
Раскрыв себя, ты замирать не смей, каким бы жалким не был день, жить в пустоте еще страшней."

Но снова забываю вскоре,
карандаши ломаю болью, не в силах отказать себе, оставить чувства на листке.
Ладонями стираю слезы, пишу, что счастье невозможно... всё, хватит! Стоп! Семь, восемь, десять!

Для вас потом... найду я место.