Сердце, остановись, на кухне под голос гитары!
Не бей в барабаны, судьба, по тонким стенкам вен!
Боль моя, помолись, платок накинув старый,
О тех, кто писал стихи и был в суете забвен.
Что будет, поэт, после нас в жизненной круговерти?
Шелест непонятых фраз и в ровную клетку тетрадь -
Вот всё, из чего состоит приданое нашей смерти,
С которой венчались мы, когда решились писать.
И звезды построились в ряд, и вновь в чехарду играют.
Несемся в вечный покой, нервно вдыхая сны.
НО РУКОПИСИ НЕ ГОРЯТ, ПОЭТЫ НЕ УМИРАЮТ,
ПОКА ХОТЬ ОДНОЙ ДУШЕ НАШИ СТИХИ НУЖНЫ.
Несвятой Олег
Мадрид, июнь 2016
Поэты не умирают
© Copyright: Несвятой Олег, 2016
Свидетельство о публикации №116062600828
Свидетельство о публикации №116062600828
Рецензии