Z

Я в двадцать третий раз прочитан.
И в той главе,
И тем стихом.
И мрачной тению пропитан.
И боль, на веки, о былом.

Себя собою направляя,
Но всё ж плыву,
Вдоль берегов.
Ни к одному
Не подплывая.
Да и к другому,
Без концов.

Я вновь завис,
Над гололёдом.
Спешу упасть,
А там - под лёд.
Чтобы топтать,
Среди сугробов.
Да петь, внимая -
Где тут брод.

Вот не хотел,
А всё ж -
Намерен.
Вот не дерзал,
Но был таков.
И быт мне,
Лоскутами, стелен.
И у висков,
Седой, покров.

Коснётся обод чернозёма,
СкрипнЁт ли спица,
Вспыхнет боль,
Раскатом ухнувшего грома,
Напоминая мне о нём.
Не знаю.

Знать уже не должно.
Хмельнее было бы
Не знать.

А бюрократы жгут полову,
Во всех церквах.
Им бы распять.

Все  ждут рассвет,
А грянет темень.
И мы, средь ночи,
Прошуршим.
Найдём,
Что мы тут
Позабыли.
И вновь растаем,
Словно дым.

Сверкнёт,
ОсвЕтит
Наши лица.
И затуманит,наш, отход.

И свой полёт
Отметит птица.
И кто-то вздрогнет,
За приход.