Brexit, Брейвик и брехня

Мне не спится третьи сутки:
Снятся клетчатые юбки,
Мохноногие шотланды
И бегущие британцы.
Стойте, стойте домоседы!
Как же прежние победы?
Дух империи великой?
Киплинг, белых рифмой кликай!
Нету белых в королевстве,
Растеряли всех их в детстве,
Растут подданные в цвете,
Тоже люди, тоже дети,
Из Ботсваны и Судана,
Индии и Пакистана,
Даже из Австралии,
Из Бангладеш, Бенгалии.
Что им нации величье,
Чье не близко им обличье?
Что им львы и королевы?
Им бы выпить для сугреву,
И присесть у камелька
С рюмочкою коньяка,
Представляя Африку,
Наблюдая Аффлека.
В недалеких диких фьордах,
Обожая гордых лордов,
Бородатые норвежцы,
Впоминая громовержца,
Тоже так себе живут,
Всех и вся к себе зовут,
Заселять Норвегию,
Диким - привелегия.
Брейвик брешет на луну:
"Я, мол, их, а они ну..."
Слушают охранники,
Каплей каплют краники,
Мышка ширкает в углу,
Птичка прыгает к окну,
Но не спит история,
Что-то нынче в горе я.